Бог держит на весу
и бабочку и камень
не проверяйте то
что сделано не нами
а что до нас самих
нас проверяет камень
и бабочка и стих
написанный не нами…
*
всё кроме твоей улыбки
мне кажется здесь ошибкой
и музыки этой кроме
все было пустой соломой
и кроме с тобой здесь встречи
мне оправдаться
нечем
*
чай налью, чуть к руке
прикоснусь,
сяду возле.
ты устала, я даже молчу
осторожней.
поднимусь, уберу со стола,
шкаф закрою.
спросишь: что-то случилось? -
скажу:
мы с тобою.
*
помнишь, какой был ливень?
как закипали лужи!
платье к тебе прилипло
в самофракийской дрожи.
...вот мы уже под крышей.
в комнате воздух светел.
так же нас, но по-другому
вдруг обнимет трепет...
ну, а потом уснули,
миру как есть сродни.
Господи, нас не будет,
это — другим верни!
*
мята, мятлик, подорожник,
иван-чай, тимьян, душица…
перед сном проговоришь —
непременно рай приснится.
день иным словам научит.
он других наставник дел,
но ты помни: мята, мятлик,
мальва, зоря, чистотел…
*
я причислил бы к лику святых
запах липы, укропа и мяты.
кто из нас не хотел бы им
братом
быть, но как же они далеки,
и они ли здесь в том виноваты.
мы сильны, а они просто святы.
*
Тонкий березовый прутик
просто выйду на тропинку
тихо поле перейду
а как будто бы в обнимку
с миром правильным иду
я травинку наудачу
невнимательно сорвал
где-то иволга заплачет
всё на свете что-то значит
я ж давно об этом знал
*
у сирени крестики
вся стоит крещёная
в мае все кусты сирени
новообращённые
*
просто жил находил слова
прислушиваясь
как ветер
прислушавшись вдруг заметит
что кроны осенних клёнов
багряным а не зелёным
готовы уже ответить
что будет на белом свете
*
счастье своё, как хрустальную вазу,
носит дурак, как предел мечты.
так он ума и не нажил,
не догадался (ни разу!)
в вазу поставить цветы.
*
у меня привычка есть
знаю что плохая
где-то в чём-то ошибусь
ну бывает ошибусь
и не замечаю
но внутри меня живёт
маленькая скрипка
и она мне говорит
непременно говорит
где и в чём ошибка
*
После снега воздух чист,
как после крещения.
Он похож на белый лист
до стихотворения.
Мне б по белому писать
белым, чтоб оставить
всё как есть, но всё сказать
и уже не править.
*
крестик ребром
грудь мне уколет
не о себе он
о боли
*
я не умру,
я не умею умирать,
но жизнь меня и этому научит,
когда на первый снег смотреть
мне вдруг наскучит.
Сайт Светланы Анатольевны Коппел-Ковтун
Оставить комментарий