Границы...

Границы

Границы,
вы —
пустые пропасти, слепые бездны, рвы
отвесных замков.
А любви
нужны дороги, улицы, шоссе,
ворота, сквозь какие
могут все
пройти и встретиться.
И если не шоссе и не пути —
то, может быть, леса, поля, холмы,
чтоб спотыкались мы,
и все ж могли найтись и встретиться.
Но тут ограды.
Тут посты.
Стой, отвечай же:
где к тебе мосты
через пустые бездны, реки, рвы?
Что, разве недостаточно любви,
чтоб перед нею
подымались все
шлагбаумы, закрывшие шоссе?
Чтоб часовые козыряли ей,
как визе с государственным гербом,
где красной лентой
шар земной обвит…
О, будущий,
о, безграничный мир,
там надо б этой
встретиться любви!

И торопит меня

И торопит меня
реактивный гул.
Взмах кольца!
И — ни моря, ни смеха на берегу.
И размыты следы под слоями воды.
Два крыла распростерлись
на два конца.
Опускается занавес облаков
на прибрежное солнце,
на мир —
твоего лица.

Но, исчезая…

Но,
исчезая,
ты кричишь в окно:
— Пока! —
Автомобиль уже дрожит,
он жжет бензин, он ждет,
рынок — и вот шлагбаум упадет
ниц,
полосатый каторжник границ!
О ты, кричащая: «Пока!»,
ты понимаешь,
что «пока» — река
без перевоза,
пропасть без моста,
что нам уже закрыты все места
возможных встреч.
И никогда,
ни — вдруг,
не положить мне рук
на море, на песок, на дюны
твоих плеч.