Выставка забинтованных картин

Он сидел на входе, нервно поглядывая на чёрные тучи, готовые низринуться  дождём. В галерее никого не было, и ему, наверное, хотелось уйти домой пораньше, чтобы не промокнуть в дороге. Он был не очень приветлив, когда я протянул купюру, равную стоимости билета.

- Ливень скоро обрушится, чтобы смыть всех к ядрёной фене. В небо глядели?

Я не сразу нашёлся что ответить, в итоге промолчал. Взял свой билет и направился в залы.

- Что это с ними? - воскликнул я в недоумении, едва вошёл. Картины, которые висели на привычных местах, были забинтованы.

Старик приковылял на мой вопль и спокойно выплюнул одно слово:

- Заболели.

- Картины?

- А вы что думали? Это же сложная многоуровневая живопись. А они приходят и ничего не видят. Они своими незрячими глазами калечат шедевры.

- Люди что ли?

- Они, кто ж ещё?

- Как это?

- А вы что — неместный?

- Я бывал здесь не раз, и в галерее — тоже. Люблю работы здешних мастеров...

- Так вы неместный, как же я вам объясню? Это надо наблюдать изо дня в день. Одно и то же изо дня в день. Картины теряют объём и глубину, которых не видят посетители. Они становятся плоскими...

- А зачем бинты?

- Картины под бинтами восстанавливаются.

- Сами?

- Да, а что? Их никто не уродует глазами, вот они и восстанавливаются.

- А не проще ли было просто снять картины и унести в подсобку?

- Ох, ну совсем неместный человек... Там же их никто не увидит!

- Так разве не этого вы добиваетесь бинтами?

- Не совсем. В галерею приходят разные люди. Вот такие как вы, например, помогают картинам восстановиться. Вы же хотите снять бинты?

- Да, я соскучился по некоторым полотнам и желал бы их видеть снова.

- Вот!

- Что «вот»?

- Вот это тоже важно. Хотите, я для вас обнажу ваши любимые....

- Нет! Не стоит.., — испугался я и ощутил что-то схожее, как если бы мне предложили обнажить по моему желанию понравившуюся женщину. Краска залила моё и без того неестественное лицо, я видел себя изнутри и стыдился, ибо чувствовал, что картины это тоже видят.

Старик-билетёр прищурился и посмотрел на меня с хитрецой, погрозил пальцем как мальчишке-шалуну.

- Надолго всё это? — спросил я.

- По-разному бывает. Иногда бинты приходится держать годами. Есть одна картина, которая забинтована уже лет десять.

- Ого! Может надо ей помочь?

- Когда картина полностью восстанавливается, она сама сбрасывает бинты.

- А что может мешать восстановлению или, наоборот, помогать?

- Её наверное уже никто не помнит.

- Память?

- Да. Нужны люди, которым она нужна.

- А если таких не найдётся?

- Знаете, вы задаёте слишком много вопросов... Спросите лучше у художников, они вам расскажут.

- Я сам художник.

- Ну, что же вы спрашиваете у билетёра о том, что сами должны знать?

- Я — нездешний.

- Ах, да — чужой и бестолковый... Знаете ли вы как пишутся картины? Знаете ли кто их пишет?

- Художники.

- Вы уверены?

- Ну, до сих пор был уверен. У вас как-то иначе происходит?

- Картины пишут люди — своими мозгами, а то, что видят их глаза запечатлевают художники. Художники показывают людям мир, который фрагментарно видят их глаза, но художник создаёт целостный образ. Верно?

- Вы тоже художник?

Старик впервые посмотрел на меня всерьёз, прицеливаясь в душу.

- В прошлом — да, я был художником, пока не заболел. Вот так же как эти картины...

- На вас некому было поглядеть?

- Я рисовал тайно.

- Понимаю.

- Нет, не понимаете. Пойдёмте, я вам покажу...

И он направился к одной из картин, снял её со стены и засунул руку вглубь небольшой ниши, которую прикрывала картина. Он долго копошился внутри, засунув руку по локоть и наощупь пытаясь обнаружить искомый предмет. Наконец достал крохотную коробочку, открыл её и сел прямо на пол в задумчивости.

Я подошёл и увидел, что он рассматривает краски.

- Ваши?

- Да. Здесь когда-то умещалось более сотни цветов и оттенков...

- В такой маленькой коробке?

- Неместный, сразу видно, что неместный. Вы там все такие несообразительные? Размер зависит от того, в чьих руках она находится.

И он передал краски в мои руки. На удивление, коробка вмиг увеличилась раз в пять.

- А ты не очень-то даровит, я вижу, — сказал старик, забирая своё сокровище и возвращая его на прежнее место.

- Я что-то запутался, — пробормотал я. — Кто кого создаёт: художник — мир или мир — художника?

- Я бы тебе ответил, если бы ты мог услышать. Но ты поймёшь всё неверно, по-своему, ты — неместный. Потому лучше поспеши домой, пока ливень не смыл тебя в какую-нибудь потерянную канаву.

9 августа 2017