К началу этого года, по данным ООН, число число вынужденных переселенцев во всем мире достигло 123 миллионов и быстро продолжает расти. Любые ухмылки и подшучивания в адрес беженцев от войн и насилия (откуда и какими бы они ни были) - низость и мерзость. Думая об этом, я перевёл эти строки Варсан Шире, сомалийской поэтессы, родившейся в Кении:
«Никто не покидает своего дома,
пока дом не превратился в пасть акулы.
Ты бежишь к границе, только увидев,
как туда бежит уже весь твой город,
и все твои соседи, которые быстрее тебя.
С запахом крови, застрявшим в глотках.
Паренёк, ходивший с тобой в школу,
когда-то за фабрикой целовавший тебя до головокружения,
Сейчас сжимает винтовку, которая больше его тела.
Ты покидаешь свой дом
только когда он не позволяет тебе остаться.
Никто не бросает своего дома,
пока этот дом сам не набрасывается на тебя,
Не заливает твои ноги пламенем
вплоть до закипания крови.
Никогда ты не думал, что станешь способным на такое,
Пока не почувствовал эту раскалённую сталь на своём горле.
И даже тогда все равно глотал между вздохами строфы гимна,
Рвал твой паспорт в туалете аэропорта,
Рыдая над каждой его смятой пустой страницей,
Где было написано, что ты никогда не вернёшься.
Ты должен понять, что никто никогда не посадит своих детей на баржу-скотовозку,
Пока вода не будет надежнее, чем земля.
Никто не сожмёт в руках их ладошки
под поездами, под вагонами,
Никто не проведёт дни и ночи
в чреве грузовиков,
питаясь газетными страницами.
Если это путешествие значит для тебя
нечто большее, чем просто прогулка.
Никто не лезет под решетки заборов, никто не ищет ударов или жалости.
Никто не выбирает лагерей беженцев
или боли, в которую переодевают твоё обнаженное тело.
Никто не выбирает тюрьмы,
Но тюрьма безопаснее пылающих городов,
И ночной тюремщик это лучше, чем грузовики, переполненные телами мужчин,
похожих на твоего отца.
Никто никогда бы не выдержал, не стерпел, не нашёл в себе твердокожести.
Всё это «убирайтесь домой, негры», «беженцы», «грязные мигранты», «искатели убежища», «они хотят отнять у нас то, что мы создали», «негры-попрошайки», «они все воняют», «они разрушили собственную страну и теперь хотят разрушить нашу»…
Как выдержать эти слова и грязные взгляды?
Наверное, ты это сможешь, потому что они ничто
В сравнении с болью от оторванной конечности.
Наверное сможешь, потому что этим слова нежнее,
чем четырнадцать тварей между твоих ног. Может быть потому что проглотить все на свете оскорбления проще,
Чем обломки зданий с костями и твоим телом девчонки, разорванной на части.
Я хочу вернуться домой, но дом мой стал акульей пастью.
Мой дом это пороховая бочка.
Никто бы не покинул свой дом, если бы дом не преследовал его,
вплоть до самого берега.
Если бы твой дом не говорил тебе,
«Беги быстрее, бросай одежду, ползи по пустыне, плыви по океанам,
терпи крушение, спасайся, голодай, умоляй, забудь о гордости, твоя жизнь важнее».
Никто не покидает своего дома, пока дом не превратится в потный шёпот тебе на ухо:
«Уходи, беги от меня как можно дальше,
не знаю, во что меня превратили, но любое место сегодня безопаснее, чем это»
Сайт Светланы Анатольевны Коппел-Ковтун
Оставить комментарий