Поэт, эссеист, публицист, автор сказок для детей и взрослых
По-настоящему мы всё делаем не для себя, а для Другого. Только извращённые понятия не дают нам увидеть себя такими как есть, и потому существует извращённое, раболепное «для других» вместо благословляющего «для Другого».
Прокрустово ложе, как правило, законно, а человечность служащих при нём — нет.
«Из какого сора» растут не только стихи, но и люди... Растут и вырастают.
Растёт в нас Бог, и мы растём Им и в Него — из своего ветхого «сора», из «сора» обыденности и «мёртвой жизни» автоматизмов. Постчеловек развернётся и будет расти в обратном направлении — в сор, потому и перестанет быть человеком. Человек — это тот, кто растёт «из сора» в Поэзию.
Вечное мыслят вечным в себе, а не невечным. Описания вечного, которыми все пользуются, добыты теми, кто видит вечное вечным в себе — это и есть откровение. И понять его по-настоящему можно только вечным в себе. В этом ловушка для тех, кто пытается своим рациональным умом мыслить о немыслимом.
Единственный способ светить другим — светиться навстречу Свету.
Светиться своей глубиной и значит быть собой, но моя глубина глубже меня.
Абсолютизация единичного факта из жизни человека вне контекста целого — ложь. Конец пути — смерть, следовательно до смерти человека любой фрагмент его жизни лжёт, если его рассматривать в отрыве от целого пути. Да и после смерти... Необходимо вместить в себя целое, чтобы верно трактовать единичное.
Свобода — это богообщение. Общение с Богом и в Боге, общение богом в себе с богом в другом. Свобода — это бытие в Боге. Быть собой с самим собой или с другими, или с Богом, можно только пребывая в Боге.
Чем сильно добро? Доброй волей людей.
Чем сильно зло? Бездеятельностью добрых людей.
Сознание — это Божий интернет.
Люди думают, что умны сами по себе — в этом их глупость.
Так странно, свободно и просто
Мне выявлен смысл бытия,
И скрытое в семени «я»,
И тайна цветенья и роста.
В растенье и в камне — везде,
В горах, в облаках, над горами
И в звере, и в синей звезде,
Я слышу поющее пламя.
Я знаю правду! Все прежние правды — прочь!
Не надо людям с людьми на земле бороться.
Смотрите: вечер, смотрите: уж скоро ночь.
О чём — поэты, любовники, полководцы?
Уж ветер стелется, уже земля в росе,
Уж скоро звёздная в небе застынет вьюга,
И под землёю скоро уснем мы все,
Кто на земле не давали уснуть друг другу.
Белые гуси летят над равниной зелёной,
Речь не о вкусе художника этой картины -
Автора яблони, вишни, берёзы и клёна,
Автора Жизни, где свет золотой середины
Льётся от солнца, которое за облаками,
Но позолочена солнечно живопись эта,
Держится воздухом, а не гвоздями, шнурками,
Эта наивная, дивная живопись Божьего света,
Позднего лета, где солнца небесное тело
Дней через десять начнёт сентябреть, сентябриться!..
Никуда не охота вторгаться, ломиться,
Лишь охота к родному плечу привалиться,
Лишь к родному плечу привалиться хочу,
Чтоб земная юдоль стала мне по плечу,
Чтобы море отчаянья, боли и тлена,
И печалей мирских стало мне по колено.
Зимою вдоль дорог валялись трупы
Людей и лошадей. И стаи псов
Въедались им в живот и рвали мясо.
Восточный ветер выл в разбитых окнах.
А по ночам стучали пулеметы,
Свистя, как бич, по мясу обнаженных
Мужских и женских тел.
Весна пришла
Зловещая, голодная, больная.
Глядело солнце в мир незрячим оком.
Из сжатых чресл рождались недоноски
Безрукие, безглазые… Не грязь,
А сукровица поползла по скатам...
К Вам душа так радостно влекома!
О, какая веет благодать
От страниц «Вечернего альбома»!
(Почему «альбом», а не «тетрадь»?)
Почему скрывает чепчик чёрный
Чистый лоб, а на глазах очки?
Я заметил только взгляд покорный
И младенческий овал щеки,
Детский рот и простоту движений,
Связанность спокойно-скромных поз…
В Вашей книге столько достижений…
Кто же Вы?..
Волны белого света – потоком – сквозь плоть,
Сила мысли способна не только на это, –
Обращайтесь, и вам не откажет Господь
В скорой помощи белого Божьего света,
Чьи потоки – сквозь плоть, и сквозь каждую боль,
И сквозь каждую щёлку отчаянья, страха!
Волны белого света, их образ – пароль,
Чтоб наполниться светом, как ветром – рубаха!..
Давайте поздравим друг друга с обновой.
День новый пришёл. Ослепительно новый.
Он долго сквозь тьму добытийную шёл
И где-то под утро нас всё же нашёл.
И вот он пришёл и стоит, озираясь,
Понять наши мысли и цели стараясь.
...В ком долгота найдется века
Твои все чудеса исчесть? —
Пади, мой дух, в смиренья многом
И свой не устремляй полет
В пучины, коим меры нет. —
Чтоб Бога знать, быть должно богом;
Но чтоб любить и чтить Его,
Довольно сердца одного.
Дождь играет на гребёнках, ложках, флейтах, барабанах,
На костях, на стёклах звонких, маракасах, позвонках,
На воздушных терменвоксах: кто слыхал об этих странных
Инструментах, о Термене?.. Этот гений – в облаках,
А когда-то был он с нами, окрылён такими снами,
Что руками трогал воздух и небесно воздух пел, –
И на этом инструменте он играет здесь над нами,
На воздушном терменвоксе, в облаках небесных тел!..
Здесь над людьми везде царят
Уставленные кем-то сроки,
А если люди проглядят,
Возмездья сроков так жестоки!
Ах, если б можно было жить,
Как ангелы живут беспечно,
О малых сроках не тужить,
К великим устремляться вечно!
От заповеди: «Не зевай!», —
От наставленья: «Сам виновен!»...