Поэт, эссеист, публицист, автор сказок для детей и взрослых
Все аутентичные, т.е. рождённые, а не просто повторённые за кем-то мысли порождают в людях, способных к мышлению, свои мысли. Верная мысль порождает другую верную мысль — бесконечно.... Мысль всегда рождает мысль.
Надо помнить не только что «спасаемся верой, а не делами», но и то, что «вера без дел мертва». Не надо делать мысль плоской, она имеет объём. И надо вмещать целое, а не фрагмент. Любой фрагмент можно выхватить и носиться с ним как с целым — это губительный путь. Только целостный подход даёт истинный плод, потому что вне Христа целостность недостижима.
Пишущий — это всегда собеседующий.
Встреча — это всегда встреча богов, а не функций.
Бог выходит навстречу первым и приходит к человеку раньше, чем человек приходит к себе. Бог ближе к нам, чем мы сами к себе.
Смирение вырастает при усилии выпрямиться в благодарность.
Дурной вкус — это начало дурного человека.
Смысл — это жизнь С МЫСЛью.
Дары даются не за что-то, а ради чего-то, потому человек не является собственником своего дара.
Мир стоит, пока существуют чудаки. Когда останутся только умники — мир рухнет.
Как пылинка в солнечном луче,
покружилась и на пол упала.
Что пылинка та в луче узнала?
Но и этого довольно ей для счастья,
для того, чтоб пережить ненастье.
Если не попасть однажды в Луч,
если не познать, что он певуч,
человеческое — это только страсти.
Напиши мой портрет, я недавно забыла себя —
потеряла в дороге начертанный прежде набросок.
Я просила об этом, и, нервно листок теребя,
закрывала глаза, чтоб слышать лишь слов отголосок.
Знаешь, небо не лжёт, заливая дождями пути —
не пройти, не проплыть... Вот и петь я опять разучилась,
зря пытаясь цвести, где цветы без воды, взаперти,
где нелётная жизнь на меня, словно ночь, опустилась.
Сколько лет моему одиночеству я не знаю, но зим ему, кажется, больше.
Родилась я зимой, чтобы жить зимами, и лето дано мне,чтобы пролетать сквозь вечные зимы.
Вёсны мои — вёрсты весёлости, полные птичьим гамом и надеждами.
Осень — печали пора, она приходит как прелюдия новой зимы.
У меня так много слов, и все они для тебя
сейчас. Они твои не меньше, чем мои. Даже больше.
А ты свои слова собрала и заперла на замок.
Выдаёшь их скупо, порционно - всё по делу, наверное.
Ты даёшь безличные слова - они ничьи, ни для кого.
Мои слова сиротеют, ища себе братьев среди твоих слов.
Мне жаль их, как своих детей. Но я не могу забрать их,
не могу вернуть себе свои слова, сказанные для тебя.
Что-то во мне растёт цветком, что-то едет танком,
что-то — поёт, а что-то орёт или плачет,
что-то уму и сердцу даёт огранку,
что-то всегда не здесь и живёт иначе.
Космосы или космы — велика ли разница?
Танцы или слёзы — всему свой час.
Мир, уставший шут, злобно дразнится —
силится длиться вечностью глупый фарс.