Поэт, эссеист, публицист, автор сказок для детей и взрослых
«Из какого сора» растут не только стихи, но и люди... Растут и вырастают.
Растёт в нас Бог, и мы растём Им и в Него — из своего ветхого «сора», из «сора» обыденности и «мёртвой жизни» автоматизмов. Постчеловек развернётся и будет расти в обратном направлении — в сор, потому и перестанет быть человеком. Человек — это тот, кто растёт «из сора» в Поэзию.
Не желай иметь, а желай быть достойным того, чтобы иметь, и дано будет.
Жизнь - это то, что следует отдать Богу и ближним, отдать Христа ради - т.е. безвозмездно.
Что отдал во имя любви, то и жизнь...
Автора через тексты понимать проще, чем лично.
Мы, люди, слишком разные — лично. А текст, настоящий текст — свидетель, говорящий сердцу. Он свидетельствует о своём авторе правдиво. Текст — как мост, он между автором и Богом, между автором и реальностью, между автором и читателем, между автором и судьбой. Текст не тождественен автору, но свидетельствует об авторе.
Люди падают
по-разному:
кто-то вниз,
кто-то вглубь,
кто-то ввысь.
Жизнь - это обмен жизнью.
Россия и Антироссия — в чём разница? У них Христос разный.
Конец мира неизбежен? Конечно. Как и конец каждого из нас, но это не повод не спасать жизнь заболевшего человека? Жизнь человека конечна, тем не менее мы призваны беречь эту жизнь. То же самое следует мыслить о кончине мира
Предназначение записано внутри каждого человека песней его сердца.
Женщина — как букет, она непременно кому-то должна себя подарить.
В пещере пахнет прелою травой
Огни домов уже давно погасли,
Но ангелы поют над головой
И теплый свет окутывает ясли,
И тишина приходит в сердце Той,
Кому вошел в утробу Дух Святой.
Звезда сияет, пыль блестит в луче
Христос, Спаситель мира и Мессия -
Красивый отзвук будущих речей.
Младенец спит и рядом спит Мария.
Все тяготы, что были и грядут
Сегодня не страшат и не гнетут.
А дальше снова в сборах и узлах,
Не позаботясь об угле и пище,
В который раз с младенцем на руках
Простое обустраивать жилище.
И к чужакам любой суров и строг,
Но это остается между строк...
- Нарисуй мне барашка, что может быть проще, да?
Курчавого, доброго, светлого как вода,
Чтоб поглядеть и забыть под сиянье лун,
Что мир состоит из неба и белых дюн.
Мир состоит из жажды или жары,
Из глупой надежды опять остаться в живых,
Из света и пыли, скитания вдалеке
И белых барашков на шелковом поводке...
Войди в мою ночь, Господи, тихим ветром,
Который в раю обдувает Твои оливы.
Рассей мою тьму мерцающим звездным светом,
Чтоб в этом мраке угадывались предметы,
Как остовы кораблей во время отлива.
Как блеклые краски на темной старой иконе,
Войди в мою ночь, в пустоте протяни руку...
Белая пряжа путается легко,
Свет через ставни белый, как молоко,
Белые перышки, отблески на лице,
Белая лилия вся в золотой пыльце.
Тайна вершится, а нам лишь обрывки фраз:
"Благословенна дева в сей день и час!"
Время не длится - захлестывает волной,
Свет материнства отсчет начинает свой.
Когда сердце бросается воле наперерез,
Все что важным казалось внезапно теряет вес
И мне снится сон, что я иду через лес
Собираю в букет бессмертник и клевер дикий
Незаметные как ворсинки на ежевике,
Опускаются ангелы с темных своих небес
Девочка моя,
Ласточка моя,
Солнышко мое тише.
Алою зарей паруса горят –
Но не для тебя…. – вижу.
Девочка моя,
Закрывай глаза –
И не нужно слез- ладно?
Сердце для тебя – на углях сожгу
– вот моей любви ладан.
Девочка моя,
Тихая моя,
Грустная моя - хватит
За душевный Свет
За лилейный цвет –
Дорогой ценой платят.