Юнна Мориц

Я не владею испанским, немецким, французским.
Мой кругозор остается достаточно узким -
Только любовь, только воздух, и суша, и море,
Только цветы и деревья в моём кругозоре.

Я не владею английским, турецким и шведским.
Мой кругозор остается достаточно детским -
Только летучие радости, жгучее горе,
Только надежды и страхи в моём кругозоре...

Люблю козу в начале мая,
скакать по лугу с ней люблю.
Зимою, выйдя из трамвая,
я с нею бабочек ловлю.
Вчера мы шляпку ей купили,
сережки с камнем бирюза,
очки от солнца и от пыли
и майку с надписью КОЗА.
Пришлось проделать в шляпе дырки,
проделать дырки для рогов,
и с курагой мы съели в цирке
четыре пары пирогов.

А кто мы?.. Запад мы востока,
А также запада – восток.
Мы ближе к западу настолько,
Насколько запад к нам жесток!

И эта близость роковая,
Мозгов затменье во плоти,
Россию западу сдавая,
В него надеется войти, –

Наклонись, я шепну тебе что-то,
И легко тебе станет, легко, -
Мне по жизни положена льгота
На чужое подуть молоко,

На чужие кошмары и страхи,
На тревоги чужой кипяток,
На тоску человеческой птахи
В проводах, где колотится ток.

Иди, Россия, себе навстречу,
Себя не мимо – не в бездну бед ,
Иди навстречу себе, как речью
Идёт навстречу прозренья свет!

Себе навстречу – с любовью, с нею,
Себе навстречу – во всей красе,
Свои просторы люби сильнее,
Где все народы России – все!

Себе навстречу – и нет сомнений,
Что воля к Жизни – твой Божий дар.
Себе навстречу – живучий гений,
Чья сила держит любой удар!..

А больше всего мне нравится,
Что я не хочу вам нравиться,
Что я не должна вам нравиться,
И это - мой главный долг,
Его отдавать мне нравится
Вовремя, без поблажек,
И этот мне долг не тяжек,
Он - мой натуральный шелк...

Я с гениями водку не пила
И близко их к себе не подпускала.
Я молодым поэтом не была,
Слух не лелеяла и взоры не ласкала.

На цыпочках не стоя ни пред кем,
Я не светилась, не дышала мглою
И свежестью не веяла совсем
На тех, кто промышляет похвалою.

И более того! Угрюмый взгляд
На многие пленительные вещи
Выталкивал меня из всех плеяд,
Из ряда — вон, чтоб не сказать похлеще...

Бояться, что тебя убьют,
Как Мандельштама?!! Рвись на части, -
Тебе не светит это счастье,
Его не каждому дают!

(антидепрессант)

Ну и снегу намело –
На ресницу полкило!
Всё залепит снеготрепет,
Он простор великолепит –
Ослепительно светло!

Воробействует, синичит
Снегоулиц снегота,
Чернота идёт на вычет, –
Кроме птичьего хвоста!
Голубь лапками кавычит
Снеготворные места.

Снегонебо льёт, как свёкла,
Сок закатных облаков.
Протираю снегостёкла
Снеговеющих очков,
Ну и снегу намело –
На ресницу полкило!..

Ночной провинции узор.
Угрюмый запах рыбных бочек.
Бессонницы лохматый почерк
Мой расширяет кругозор.

В дыре пустынного двора
Котята лужицу лакают
И пузыри по ней пускают,
Как человечья детвора...

В синеве небосвода,
На ветру, где свобода
Облаков серебрится, -
Там из облачной плоти
Возникают в полёте
Незабвенные лица,

Это - наша сквозная
Связь небесно-земная,
Где над нами струится
Свет любви незабвенной,
Этой встречи мгновенной,
Где родные, нетленные лица...

Я – странный человек, люблю свою страну,
Особенно люблю в трагическое время,
Когда со всех сторон хулят её одну
И травят клеветой – в эпохоти гареме.

Эпохоть такова, что подлое враньё
Имеет все права над нами издеваться,
Бросать в костёр дрова, но я не сдам её –
Страну моей любви!.. И ей не дам сдаваться!..

Всё мирозданье создано Творцом,
На всё готовое приходит чорт рогатый,
И он Творца считает образцом
Идиотизма – с никакой зарплатой!

Творец – один, чертей полным-полно,
В аду их меньше, чем на этом свете,
Они повсюду, где запрещено,
Чертям водиться, их боятся дети.

Творца не видно, черти – на виду,
Любые двери открывают сходу
И освежают душную среду,
Где чертовщина с блеском входит в моду!..

Каков поэт?.. Он - сказанутый,
Такое может сказануть,
Что век покажется минутой
И вместо мути хлынет суть.

Он - сказанутый, он такое
Способен сказануть в ответ,
Что несказанный свет рекою
Польётся - почему бы нет?..

И в этом свете несказанном
Он наживёт себе врагов,
Его причислят к обезьянам, -
Он - сказанутый, он - таков!..

Сизифа в гору тащит камень,
А не наоборот!
Живёт у камня в сердце пламень,
Который не соврёт!

Не труд напрасный - этот камень,
Что послан, как напасть, -
Сизифа тащит он веками
И не даёт пропасть!

Белые гуси летят над равниной зелёной,
Речь не о вкусе художника этой картины -
Автора яблони, вишни, берёзы и клёна,
Автора Жизни, где свет золотой середины
Льётся от солнца, которое за облаками,
Но позолочена солнечно живопись эта,
Держится воздухом, а не гвоздями, шнурками,
Эта наивная, дивная живопись Божьего света,
Позднего лета, где солнца небесное тело
Дней через десять начнёт сентябреть, сентябриться!..

Волны белого света – потоком – сквозь плоть,
Сила мысли способна не только на это, –
Обращайтесь, и вам не откажет Господь
В скорой помощи белого Божьего света,
Чьи потоки – сквозь плоть, и сквозь каждую боль,
И сквозь каждую щёлку отчаянья, страха!
Волны белого света, их образ – пароль,
Чтоб наполниться светом, как ветром – рубаха!..

Дождь играет на гребёнках, ложках, флейтах, барабанах,
На костях, на стёклах звонких, маракасах, позвонках,
На воздушных терменвоксах: кто слыхал об этих странных
Инструментах, о Термене?.. Этот гений – в облаках,

А когда-то был он с нами, окрылён такими снами,
Что руками трогал воздух и небесно воздух пел, –
И на этом инструменте он играет здесь над нами,
На воздушном терменвоксе, в облаках небесных тел!..

Война – это вой на…
Вой на разницу – мёртвый, живой,
Вой на – чья в этом деле вина,
В этом теле – чужой или свой?
Вой на – бомбы над головой,
Вой на – зверские времена...

Успехотинцы в себя влюблены,
Успехотинцев пекут, как блины,
Как штампы успехов, что как бы равны
Песням поэтской величины
Великой Отечественной войны.

Успехотинцы в себя влюблены,
Не зная какой простоты лишены,
Святой простоты, где за синий платочек,
За синий платочек строчит пулемётчик
Великой Отечественной войны...

За что?.. А за то, что страну, победившую гитлерьё,
Довело до капитуляции горбельцинское ворьё,
Которое гробило, грабило собственную страну,
Что ворью проиграла Великую Отечественную войну.

Теперь с гитлерьём, которое у наших стоит ворот,
Сражается, кровь проливая, Россия, российский народ,
А страны, которые были родиной гитлерью,
Приказали украшенным свастикой - "Победить Россию в бою!"..

Я с гениями водку не пила
И близко их к себе не подпускала.
Я молодым поэтом не была,
Слух не лелеяла и взоры не ласкала.

На цыпочках не стоя ни пред кем,
Я не светилась, не дышала мглою
И свежестью не веяла совсем
На тех, кто промышляет похвалою...

С трудом приобрели
Всё то, что станет лишним,
Когда из-под земли
Для встречи со Всевышним
Здесь явится трава,
Цветочек незабудка –
Такая синева,
Лишённая рассудка,
Такая благодать,
Такой лоскутик тонкий,
Что некому рыдать
У ветра на гребёнке, –
Настолько мусор слов
Излишком станет пышным,
И только свист щеглов
Совсем не будет лишним.

Пока мы живы, мы - ранимы, хрупки,
Но мы способны совершать поступки,
А после жизни, там, где смерти нет,
Бессмертная душа без смертной плоти
Там не способна к той земной работе,
Где мы способны свой оставить след.

Работай, детка, никогда не унывая,
Трудись, покуда плоть твоя живая
Благодарит судьбу за труд земной,
За праздник жизни, где ранимы, хрупки,
Но мы способны совершать поступки, -
Я говорю наедине со мной...