Поэт, эссеист, публицист, автор сказок для детей и взрослых
Человек — не фабрика по производству добрых дел, к нему нельзя относиться утилитарно. Человек — не средство для получения того или иного добра, он сам — цель.
«Из какого сора» растут не только стихи, но и люди... Растут и вырастают.
Растёт в нас Бог, и мы растём Им и в Него — из своего ветхого «сора», из «сора» обыденности и «мёртвой жизни» автоматизмов. Постчеловек развернётся и будет расти в обратном направлении — в сор, потому и перестанет быть человеком. Человек — это тот, кто растёт «из сора» в Поэзию.
Русская философия мне напоминает черепаху Зенона, которая впереди Ахиллеса западной философии только потому, что ищет не дробное знание, а целое — т. е. Сердце.
Мы находим доказательства тому, что хотим доказать.
Бог скрывается от тех, кто хочет скрыться от Него. Настоящие слова тоже как бы скрываются от ненастоящих, неживых сердцем людей. Неживые люди не понимают живые слова, ибо перевирают их в своём уме.
Юродивого можно назвать человеком, сбросившим с себя ярмо толпы (как раз в этом смысле: толпой идут в ад). Но в юродивом остаётся общее с другими людьми, которое в Боге (то, что имеет в виду Златоуст, когда говорит, что народ — это святые, а не толпа людей).
Здравомыслие — это совесть, а не интеллект. Движение к здравомыслию — это путь очищения совести.
Не желай иметь, а желай быть достойным того, чтобы иметь,
и дано будет.
Единственный способ светить другим — светиться навстречу Свету.
Человечность — это божественное в нас, а не человеческое. Это Христос в нас.
В небесах воссияла звезда от Иакова
В Абиссинии, Сирии и Междуречье.
Мудрецов из тех стран манит свет ее знаковый,
И ведет к Вифлеемской пещерке овечьей.
Обретя Божество, позабудут Астар,
Соглядают у Матери Чадо не спрятано,
Изгоняет зловонье из стойла Гаспар
Ожерельем на детскую ручку из ладана.
Караваном спешит из Савы Валтасар
И, предвидя смерть плоти для Жертвы Всемирной,
На здоровье Младенца несет Ему в Дар
Ароматов в сосуде с алое и смирны...
Зима. В благовестии снега
Явленье ее светосилы.
Всё чаемое от века,
Быть может, уже наступило?
В загадках запуталось время:
Мы не были? Или же были?
У черных, как уголь, деревьев
Вдруг выросли белые крылья.
Снежинка коснется ресницы
И в миг обратится слезою.
Пусть небо в дитя воплотится
И нас поведет за собою.
Тепло, солнечно.
Легкие, шелковистые облака.
Немного взъерошенные.
Двигаются медленно-медленно.
Белые старички.
Старость, принадлежащая только небу.
Молчаливая, светлая, почти ангельская.
И земля – словно келия старца.