Метель в Массачусетсе

Автор
Иосиф Бродский

Виктории Швейцер 

Снег идет — идет уж который день. 
Так метет, хоть черный пиджак надень. 
Городок замело. Не видать полей. 
Так бело, что не может быть белей. 

Или — может: на то и часы идут. 
Но минут в них меньше, чем снега тут. 
По ночам темнота, что всегда была 
непроглядна, и та, как постель, бела. 

Набери, дружок, этой вещи в горсть, 
чтоб прикинуть, сколько от Бога верст — 
мол, не зря пейзаж весь январь молил 
раз дошло насчет даровых белил. 

Будто вдруг у земли, что и так бедна, 
под конец оказалась всего одна 
сторона лица, одна щека. 
На нее и пошли всех невест шелка. 

Сильный снег летит с ледяной крупой. 
Знать, вовсю разгулялся лихой слепой. 
И чего ни коснется он, то само 
превращается на глазах в бельмо. 

Хоть приемник включить, чтоб он песни пел. 
А не то тишина и сама — пробел. 
А письмо писать — вид бумаги пыл 
остужает, как дверь, что прикрыть забыл. 

И раздеться нельзя догола, чтоб лечь. 
Не рубаха бела, а покатость плеч. 
Из-за них, поди, и идут полки 
на тебя в стекле, закатив белки. 

Эх, метет, метет. Не гляди в окно. 
Там подарка ждет милосердный, но 
мускулистый брат, пеленая глушь 
в полотнище цвета прощенных душ. 

1990 

Добавить комментарий

Содержимое данного поля является приватным и не предназначено для показа.

Простой текст

  • HTML-теги не обрабатываются и показываются как обычный текст
  • Строки и абзацы переносятся автоматически.
  • Адреса веб-страниц и email-адреса преобразовываются в ссылки автоматически.