Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря...

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря, 
дорогой, уважаемый, милая, но не важно 
даже кто, ибо черт лица, говоря 
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но 
и ничей верный друг вас приветствует с одного 
из пяти континентов, держащегося на ковбоях. 
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого, 
и поэтому дальше теперь 
от тебя, чем от них обоих. 
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне, 
в городке, занесенном снегом по ручку двери, 
извиваясь ночью на простыне, 
как не сказано ниже, по крайней мере, 
я взбиваю подушку мычащим "ты", 
за горами, которым конца и края, 
в темноте всем телом твои черты 
как безумное зеркало повторяя.