Слова — легкие, как облака...

Слова — легкие, как облака,
и тяжелые, как горе, —
падают на мои плечи
и укрывают голову,
словно шалью...

Слова притворяются птицами,
чтобы парить в моём небе,
не привлекая внимания
посторонних.

Слова становятся воздухом,
чтобы я дышала ими,
когда задыхаюсь
от недостатка
чистоты.

Слова — мои друзья,
прикрывающие меня в опасности,
поющие со мной — в радости,
плачущие — в страдании.

Слова говорят за меня,
когда я молчу —
чтобы жизнь звучала,
несмотря ни на что,
вопреки всему.

Слова, которые не хотят говорить,
сидят тихонечко рядом, насупившись,
и молчат. Или прячутся
под одеялом, столом, в стакане —
они умеют прятаться.

Они могут даже уйти, хлопнув дверью,
чтобы потом пролиться дождем
и напитать чью-то землю, превратив её в чернозём,
и вырастить на ней подсолнухи.

А чем подсолнухи хуже стихов?
Да ничем,
стихи — те же подсолнухи...

28/10/2012