Все небо полно семенами цветов, и летят они, и летят, и негде упасть им...

...Все небо полно семенами цветов, и летят они, и летят, и негде упасть им.

Я пробивался все дальше. Еще не настала пора моих листьев. Я только росток зова.

Я спринтер этих запахов в темноте.

Узник, пролезающий сквозь решетку света, разложенного на составные части.

Молния языка змеиного.

Так я чувствую зов.

Говорят — это просто одна устремленность. Это еще не целеустремленность. И законченности, завершенности у тебя нет. Может быть, просто нет у тебя ближайшей цели.

Но, может быть, это не называют целеустремленностью лишь потому, что цель находится далеко, очень далеко отсюда.

Стрелец стрелял в небо.

Думаете — бесцельно?

Имант Зиедонис «М. К. Чюрленису»