Это жизнь, это жизнь. Узнаю её руку
И способность творить из мелодии муку,
И способность рождать треволненье, волненье,
Не давая при этом душе избавленья.
Это жизнь, это жизнь. Узнаю её почерк
И таинственный лик, и загадочный прочерк
В той графе, что нужна для прямого ответа.
А она всё лепечет про краски рассвета
И про то, как способен светиться, искриться
Краткий миг, за который спешим ухватиться.
***
Лучу трепещется, траве - траве шуршится,
И жизнь какая-то в ней тихо копошится.
И синь колышется. Под зыбким этим кровом
Так дивно пишется летучим лёгким словом.
И стоит только дотянуться до страницы,
Как слово лёгкое вспорхнёт и испарится…
О, счастье редкое в краю непоправимом
Писать о радостном, родном, неуловимом.
Сайт Светланы Анатольевны Коппел-Ковтун
Оставить комментарий