Мы, Господи, бездарнее животных...

Перевод. В. Микушевича

Мы, Господи, бездарнее животных,
 встречающих вслепую смертный час;
 смерть - неприкосновенный наш запас.
 Пошли того, кто нас в шпалерах плотных
 сумеет подвязать в последний раз,
 чтобы до срока май настал для нас.
 
 Не потому ли смерть нам тяжела,
 что смерть не наша? К нам она пришла
 и не живых находит, - омертвелых,
 и должен вихрь срывать нас, недозрелых.
 Мы как деревья, Господи, в саду.
 От сладкой ноши мы стареем, зная,
 что мы не доживем до урожая,
 что мы бесплодны, как жена дурная,
 подверженная Твоему суду.
 
 А, может быть, гордыня движет мной?
 Деревья лучше? Может быть, с женой
 распутной мы гораздо больше схожи?
 Мы наносили вечности урон,
 и ныне на родильном нашем ложе
 смерть - выкидыш из наших жалких лон,
 как скрюченный уродец-эмбрион,
 зачатки глаз ладошками закрывший,
 свой ужас, ужасаясь, предваривший,
 еще не пережитое мученье,
 на лобике написанный фантазм,
 но кесарево нам грозит сеченье,
 и затяжной, невыносимый спазм.

Часослов