Поэт, эссеист, публицист, автор сказок для детей и взрослых
Доминанта на Христе — это и есть «доминанта на другом» Ухтомского.
Формальный христианин перестаёт быть реальным христианином, когда перестаёт служить благу ближних во Христе.
Любить человека — это всегда знать, что он хороший (не помнить, а знать!), видеть его хорошесть даже сквозь его несовершенства и ошибки. Не то, чтобы прощать, а как бы не винить даже, понимать, что все мы немощны, и не судить. Просто любить... — всегда.
Вещное пространство — не вечное, но оно тоже противостоит смерти.
Народ растёт из будущего.
Поэт — это самоликвидатор, его задача в работе над словом устранить себя, оставив слово (своё Слово).
Тебе нужен Христос? Но затем ли, чтобы отдать? А ведь это единственный способ иметь Его. Церковь состоит именно из таких — имеющих и отдающих. Христос в нас лишь пока мы Его отдаём. Только рука дающая не оскудевает, ибо лишь рука дающая получает. Чтобы отдать. И снова получить, и снова отдать. Это и есть любовь, по которой узнают учеников Христовых и которая есть Христос в нас.
Люди падают
по-разному:
кто-то вниз,
кто-то вглубь,
кто-то ввысь.
Мою Родину определяет мой внутренний человек, который сформирован даже не культурой, а каким-то внутренним голосом, зовом быть. Но быть не вообще, а в конкретных координатах.
Каждый человек — своя культура, а в итоге — своё бытие. При том, что Бытие, как и Мышление обще у всех.
Когда Он был, распятый и оплёванный,
Уже воздет,
И над крестом горел исполосованный
Закатный свет, -
Народ притих и шёл к своим привалищам
За клином клин,
А Он кричал с высокого ристалища
Почти один
Никто не знал, что у того подножия
В грязи, в пыли
Склонилась Мать, родительница Божия -
Свеча Земли.
Кому повем тот полустон таинственный,
Кому повем?
"Прощаю всем, о Сыне мой единственный,
Прощаю всем."...
...А собака всё мчалась, визжа и крутясь под ногами,
И пронзали меня эти вопли, как спицы, насквозь:
Это сердце моё по-собачьи визжало за нами...
Это детство моё, как собака, за мною гналось...
Ах ты, псина моя! Ты послушай, как стонут кукушки!
Пронесутся года и такой прошумит тарарам!
И никто здесь не вспомнит о той ли смешной деревушке,
Где мы вместе с тобой кувыркались по вешним цветам...
Люди не ходят,
А травы к поэту пришли,
Следуя зову приятельства и простодушья.
Немудрено украшенье могильной земли –
Мята, кипрей, одуванчик и сумка пастушья.
Крест потемневший доверчиво обнял вьюнок.
В гуще крапивы дождя мимолётного блёстки.
Славный поэту природа соткала венок -
Хвощ да осот, сон-трава да кукушкины слёзки...