1917. Георг Гросс
Сто лет прошло, а мы всё те же,
болят рубцы и раны свежи,
столетний слышен плач;
и всё бежит солдат по полю,
его окопная неволя
не кончится никак;
дни пулями свистят, мелькают,
и воронья - всё те же стаи -
крылами метят в грудь
и разбиваются на поле
об это мирное раздолье,
где их совсем не ждут.
Вчера ещё все живы были,
костры, как память, не остыли,
весь век алеет дым,
и мы проститься не успели
за все столетние недели,
глаза в глаза - стоим…
11-12.02.2017 г.
Просмотров: 36
Оставить комментарий