Разговор

- Я тебя слышу, - говорила она, когда слышала, что он не слышит. Себе говорила и ему, норовя вовлечь его в своё слышание. И, казалось, до диалога было рукой подать. Но он не слышал. Он говорил в ответ, и она говорила в ответ. Каждый говорил о своём, пытаясь сказать другому что-то важное, но беседы не было.
Тогда они стали говорить о прекрасном - каждый о своём, и, о чудо, что-то стало долетать до его слуха, хотя он по-прежнему не слышал о чём говорит она. Окрылённая надеждой, она перестала ждать, что он услышит, а просто пела. И он слышал песню. Он полюбил её песню. Возможно потому, что слышал её счастье, и в том находил своё счастье.
Тогда и он попробовал петь. Она слушала, потому что слышала его желание, и потому что тоже любила песню - за счастье. Когда он хотел говорить - говорил, и она отвечала ему. Когда хотел петь - пел, и она снова отвечала. За пением проходили дни, месяцы, годы. Это была любовь. К песне. 
Правда, он так и не научился слышать, что она говорит, когда она хотела поговорить. Её это печалило. У неё были слова, которые некому было сказать. Другом ей была только песня. А жизнь целиком в песню не помещается.
Она стала говорить с вещами - чтобы говорить, и вещи слышали её и отвечали. Она говорила с птицами и животными, с цветами и травами, и те слышали её и отвечали. Весь мир слышал её, и только он по-прежнему ничего не слышал. 
Когда он что-то говорил ей, она отвечала - песней, если только хватало радости на песню, а хватало не всегда. В горе она тоже пела и, казалось, он что-то слышит - через песню. Но в будни, когда рутинные дела требовали труда, а не пения, она беседовать могла лишь с предметами, к которым прикасалась, и те оказывались неплохими советчиками, а порой становились защитниками и друзьями. Он в таких разговорах не участвовал - не умел слышать.
И всё же в их мире было светло, тепло и песенно. Только иногда, закрыв лицо руками, она тихонько всхлипывала, потому что ей хотелось поговорить с ним.

18 января 2024